He vivido para ver mi discurso juvenil en boca del poderoso, y del miserable que le corea. Ahora sentado, esperando el eclipse con los hijos, circulaban en la cabeza versos matutinos que aun escondían, celosos, los secretos de su belleza. Una memoria de estirpe antigua que hubiera pensado extraviada asomaba, en el instante preciso que la sombra terrenal daba su inicial mordisco a la menguante brillantez de la indefensa luna, insistiendo en enamorar el horizonte. Negada su muerte, descansa el astro su tránsito en la oscuridad entre las legendarias caobas, tataranietas de un antiguo Caribe, llamándose hoy filipinas y danzando la tonada de un viento que anunciaba lluvia. Aquí, donde la luz se ha hecho carne, pero también árbol, gusano, bacteria y piedra, y donde los niños fruncen su ceño al tiempo, calculando años y colegios hasta el próximo eclipse. Su madre, heredera de la excavación original de retoños sonríe, acompañando los ecos de mis alegrías y nostalgias.
Ricardo A. Vega 